Lady Cronopio

Oração

2011-09-27T13:41:00.002-03:00

A flor se inclina através das cercas de metal, busca o fim da solidão.
Antecipa o desejo da mulher que passa, presa nas grades de uma solidão insuspeita.
Um olhar, um clique de camera,
E um súbito desejo nas duas...
Flor e mulher querem ter asas...

Gengibre

2011-08-30T01:32:00.001-03:00

"Que estou eu a dizer? Estou dizendo amor. E à beira do amor estamos nós".

Clarice Lispector

e então eu pinço de um escrito, o verso que queria te fazer.

ponto.

e não mais, além deste abismo que nos acena,

e nós, embalados pelas tantas dores já vividas e por todas as dificuldades com que a Vida já nos presenteou, atrasamos o passo, paramos bem na ponta, quando um impulso de vento qualquer poderia nos jogar além de lá...

e o que haveria depois?

que mutilação de sentir seria mais clara que todo este momento sagrado

que nos une a cada manhã que se abre com um bilhete trazido no bico de um pássaro louco, ou pelas pétalas da flor colhida no desenho da blusa que visto?

e todos esses instantes roubados de outros,

crescem e se tornam tempestades de saudades inexplicáveis e tudo se amplifica:

- a voz, a canção, o diário de um dia distante, a foto da criança desconhecida, um pedaço de caminho percorrido, o fragmento do livro não lido por puro ciúme de si mesmo...

e tanto mais se transforma em festa para meus olhos que só enxergam se vestidos pelas lentes (isto eu sei, que te preocupa)

mas vejo. vejo a ti, a tua sombra e teu desejo de estar aqui.

como eu sinto em mim, o crescer enlouquecido que nem ouso nomear

de tomar um trem, um avião, ou uma jangada despida de mapa,

só para olhar em teus olhos, fechá-los para te ver melhor, e te ouvir todas as histórias que existem, e que eu nem sonhava

e sim, sou Menina

perante a toda esta palavra que entre aturdida e emocionada, leio e abro o coração diante.

sei que haverá o dia.

amassado dia, que nem um poema de Blake, em que as configurações do Sr. V. não serão fortes o bastante para conter o riso que daremos, e o abraço que sonho em te dar.

Lady Cronopio,

Capítulo Antigo, Que Pode Ser Lido Hoje

2011-08-30T00:42:00.000-03:00

e como da primeira y segunda vez, em meses distantes em números pares e discretamente redondos, te espero com velas y incensos mais poderosos que a fumaça do teu cigarro. and, sem blues e jazz, pois ainda não sei se dura um poema esta nossa história, deixo que o silêncio fale por mim e te diga que sim. é bom você rasgar o céu no pássaro de plata y me chegar furacão, dizendo obscenidades no meu ouvido e se abrindo inteira para minhas retinas atrevidas de ojos que tudo viram e que mais um pouco não fará nenhum mal. abro as portas da casa, indico o labirinto que leva até a minha cama. e você, sem perguntas quaisquer que me façam dizer "que diabos foi isso que eu fiz?", toma banho com óleos dourados que tornam sua pele morena ainda mais macia&cheirosa, beija minha boca aberta e passando a língua na borda da taça de vinho, me diz em silêncio também que sou o que mais quer neste momento. e posso ouvir seu coração batendo dentro da blusa transparente e diáfana, como o manto com que queria cobrir tua nudez, que agora me incomoda, com tanta firmeza e maturidade, que nem sei mesmo como ensinar o que você diz não saber, mas faz, como se fosse gueixa, puta ou deusa. e tenho medo de beijar seus pés e de fazer noventa e oito fotografias do teu corpo sereno&calmo depois do gozo que ilumina teus olhos e eu me vejo dentro deles como se fosse o primeiro ou o último homem criado pelo deus crucificado que trazes no pescoço e no umbigo que beijo e bebo como cálice de cicuta dado ao prisioneiro condenado à morte, para que não sofra com o fogo, com as flechas, com a dor. e será dor que sentirei quando chegar o dia em que montarás nas asas do pegasus prateado que te levará à cidade do sol, dos rios cortando as ruas, dos mangues, frevos e maracatus? não sei. sei que queria ser outro, que pudesse escrever na tua pele um poema destes azulados, calientes e tão vero que te deixasse com vontade de voltar. mas eu sei, que na roda do calendário haverá um outro dia, em que tua voz me dirá "estoy ca" e tua presença plena de tudo encherá os pequenos vazios que nem sabia existir no meu canto. e eu certamente acenderei velas y incensos, te darei vinho e chocolate, darei risada do presente estranho que me trouxeres, e brincarei com teus cabelos longos, com tuas coxas grossas e beijarei tua boca com saudade, e te cobrirei com algum lençol que achar pela casa, para que não andes com alma tão nua. e não sei se será neste terceiro ou quarto encontro do teu corpo na minha cama, que me renderei a teu encanto, e te darei um solo de joplin, te direi um poema de Chacal, te enrolarei no sudário que guardo há séculos e dançarei só contigo sob a luz da lua e dos olhos dos gatos da rua, a dança das tribos antigas de onde viemos e pra onde voltaremos se eu um dia, decidir te amar.aí, chegará o dia de tua partida, e eu te pedirei. fica, quero ser feliz com você.

albanegromonte

Vins De L'Avenir

2011-08-17T00:22:00.003-03:00

"Vamos morrer, mas somos sensatos,
E à noite, debaixo da cama,
Deixamos, simétricos e exatos,
O medo e os sapatos".

Pedro Mexia, in Senhor Fantasma, Oceanos, 2007

o tempo corre, se esvai

e desnuda-se minha alma aos poucos,

em versos incompletos,

em detalhes que se vão pelos ares de Agosto, mês que se passa hoje.

e nunca em tão poucas horas, se fez uma coisa assim.

que nome terá, este sentir que nasce e se derrama pelas escadas molhadas de lágrimas passadas, pelas pedras que se amontoam nas arestas dos caminhos por onde passamos?

e que sentir é esse que atravessa mapas estrangeiros, poemas indecifráveis, enigmas, vozes, emoção e mais além?

que enlouquece que nem o vento fotografado faz com os Humanos?

que partilha uma estrada, uma visão, uma melodia riscada à meia-boca, um verso ucraniano que salta das páginas do livro amado, um fragmento de nada, que de repente cresce e vira Tudo...

e como se faz quando a tela mostra um nó cego que tudo vê?

- as perguntas se amontoam em caixas que apelidamos de Febres.

e há sempre um dia que só amanhece na palavra esperada,

há uma noite que se guarda silenciosa e fria,

uma morte anunciada, renegada, protelada e amaldiçoada desde então.

há um quê de pecado nisto tudo

e um insano incontrolavel desejo de saber:

quem é você?

Lady C.

Dos Trovadores Que Esquecemos (I)

2011-08-16T21:47:00.000-03:00

Mais do que cantar pra o mundo inteiro
Eu quero cantar primeiro
Só para o seu coração
Mais do que este palco iluminado
Eu quero esse delicado
Contato da sua mão

É você que me fica fazendo
Os mais doces carinhos
Roçando esses dedos macios
Assim nos meus lábios
Fazendo com que eu fique quente
Depois de tão frio

Ah, como eu desejo esses seus
Movimentos tão sábios
Emoção é o lado mais doce de nossa energia
E em mim é você que alimenta esta forma de luz
Você é a mulher que me faz infinito na vida
Estrela que me orienta, ilumina e seduz

Mais do que cantar pra o mundo inteiro
Eu quero cantar primeiro
Só para o seu coração

Sergio Sampaio

Das Cancões...

2011-08-16T21:27:00.000-03:00

Instantes

2011-06-16T23:37:00.000-03:00

escrevo poemas tão lindos...
- mas não os escrevo de fato.
apenas eles me chegam em impossíveis instantes de tomar a pena, o teclado, o gravador...
eu só penso neles.
e então meus lindos poemas correm por dentro de mim.

albanegromonte

Fagulha

2011-06-16T23:07:00.000-03:00

Abri curiosa
o céu.
Assim, afastando de leve as cortinas.

Eu queria entrar,
coração ante coração,
inteiriça
ou pelo menos mover-me um pouco,
com aquela parcimônia que caracterizava
as agitações me chamando

Eu queria até mesmo
saber ver,
e num movimento redondo
como as ondas
que me circundavam, invisíveis,
abraçar com as retinas
cada pedacinho de matéria viva.

Eu queria
(só)
perceber o invislumbrável
no levíssimo que sobrevoava.

Eu queria
apanhar uma braçada
do infinito em luz que a mim se misturava.

Eu queria
captar o impercebido
nos momentos mínimos do espaço
nu e cheio

Eu queria
ao menos manter descerradas as cortinas
na impossibilidade de tangê-las

Eu não sabia
que virar pelo avesso
era uma experiência mortal.

Ana Cristina Cesar

tão bonito, isso...

2011-06-15T14:18:00.000-03:00

eu levo o seu coração comigo (eu o levo no
meu coração) eu nunca estou sem ele (a qualquer lugar
que eu vá, meu bem, e o que que quer que seja feito
por mim somente é o que você faria, minha querida)

tenho medo

que a minha sina (pois você é a minha sina, minha doçura) eu não quero
nenhum mundo (pois bonita você é meu mundo, minha verdade)
e é você que é o que quer que seja o que a lua signifique
e você é qualquer coisa que um sol vai sempre cantar

aqui está o mais profundo segredo que ninguém sabe
(aqui é a raiz da raiz e o botão do botão
e o céu do céu de uma árvore chamada vida, que cresce
mais alto do que a alma possa esperar ou a mente possa esconder)
e isso é a maravilha que está mantendo as estrelas distantes

eu levo o seu coração ( eu o levo no meu coração)

e.e. cummings

de mim...

2011-06-14T23:50:00.001-03:00

ao redor de mim, volteia uma dor que não passa, que me arranca da face um sorriso, pondo no lugar uma ar de tristeza que parece nunca findar
nas mãos, trago os estragos em forma de pílulas, para sobreviver aos dias e a angústia de ter que respirar devagar.
engulo, devoro, não largo mão da tentativa oitava, nestes meses que se arrastam em saltos e suspiros.
mas na ponta dos dedos, vem a redenção das palavras que lanço furiosa em trechos da alma que nem se dá conta da finitude da vida que se vai.
e insisto: se machuca sentar, seguro a pena virtual e lanço meu lamento quase alegre. se dói quando de pé, deito no travesseiro amigo, no peito do companheiro e dito as letras que se aproximam misericordiosas. ainda há o que dizer, sei lá pra quem.
viver é preciso.
navegar talvez.
e eu vivo sem navegar, pois não há mares que me resistam aos inesperados gemidos e tais.
mas vivo!

albanegromonte

feliz aniversário, Pessoa

2011-06-13T18:24:00.000-03:00

O meu olhar é nítido como um girassol.
Tenho o costume de andar pelas estradas
Olhando para a direita e para a esquerda,
E de vez em quando olhando para trás...
E o que vejo a cada momento
É aquilo que nunca antes eu tinha visto,
E eu sei dar por isso muito bem...
Sei ter o pasmo essencial
Que tem uma criança se, ao nascer,
Reparasse que nascera deveras...
Sinto-me nascido a cada momento
Para a eterna novidade do mundo...
Creio no mundo como num malmequer,
Porque o vejo. Mas não penso nele
Porque pensar é não compreender...
O Mundo não se fez para pensarmos nele
(Pensar é estar doente dos olhos)
Mas para olharmos para ele e estarmos de acordo...
Eu não tenho filosofia: tenho sentidos...
Se falo na Natureza não é porque saiba o que ela é,
Mas porque a amo, e amo-a por isso,
Porque quem ama nunca sabe o que ama
Nem sabe por que ama, nem o que é amar...
Amar é a eterna inocência,
E a única inocência é não pensar...

Alberto Caeiro

para Clarice,

2011-06-09T23:21:00.000-03:00

volta e meia encaro minha alma e pergunto se ela assim tão desabotoada não se ressente das ausências, das incertezas do tempo, das tristezas perenes e das pequenas alegrias inválidas,
pergunto, pois nunca sei o que há por dentro deste corpo meu que se dissolve em partículas incautas que se jogam pelo caos que existe nos buracos negros ou azuis.
há um quê de misericórdia nestes espelhos onde mal me percebo as rugas, os fios de cabelo branco... e há mesmo caridade divina nesta limitação que tem meu olhar neste momento tão impiedoso.
e há ainda um vazio enorme cá no peito, onde apanha um coração que desavisado insiste nas memórias de dias que se foram sem olhar pra trás, sem despedidas e sem fotografias para lembrar.
e há esta imagem de mim que desconheço, que nem sei se é real, pois tão misteriosa é tal presença em minhas andanças em labirintos espelhados que nem Jorge poderia me explicar.
e não me salvo desta condenação. nem sei se quero me salvar.
apenas adormeço esperando o dia que vem pálido enquanto as lentes de vidro não me alcançam ali, bem na hora em que o bem-te-vi me vê e canta sem me ver.

albanegromonte

num tempo que passou...

2011-06-06T22:04:00.001-03:00

pois haverá um dia,

em que seu símbolo pousará na minha nuca

e na minha perna vai sobreviver um dragão.

a cruz que mora no meu umbigo

será seu altar de desejo.

haverá este dia, em que estaremos com nossos corpos juntos,

já que nossas almas já cuidaram de se encontrar.

pois neste dia, nossos beijos molhados de lágrimas pelo tempo perdido vão travar os ponteiros dos relógios do aeroporto

e suas mãos buscarão meus cachos de mel, tentando achar um pensamento que não seja para você

e minha mão aquietará seu peito com o coração explodindo camiseta afora.

e aos 45 minutos do primeiro tempo,

a gente vai dizer: "oi!"

e arrastando minha mala cor-de-rosa pista do céu lá fora

vamos falar ao mesmo tempo: "você é do jeito que imaginei".

e nossas bocas se calarão para o segundo tempo dos beijos mais desejados das nossas vidas.

lamberei seus lábios, morderei de leve, serpentearei sua língua como se fosse uma gueixa tropical

e zonzos ainda, seus lábios buscarão o mais profundo da minha boca, antecipando o que virá logo mais

quando fecharmos a porta do quarto do mundo

e formos só nós.

sem palavras, dois escrevinhadores

que terão apenas mãos e lábios pra dizer qualquer coisa...

e no fim do jogo empatado

vou recostar minha cabeça no seu peito

e perguntar: "como está você?"

albanegromonte

Nonsense II

2011-06-06T17:06:00.000-03:00

creio que foi a palavra que sorria, dizendo bem vinda!
talvez o eco de outro dia em que tropeçamos em nossos caminhos paralelos,
ou mesmo aquela coisa que dizia dentro do poema de outra pessoa, bem vinda!
sei que havia um sorriso em tudo.
e este sorriso era daqueles que dá vontade da gente deitar nele pra tirar uma soneca depois do almoço, num domingo cheio de gente alvoroçada lá fora,
que deixa mesmo a gente com vontade de tirar os sapatos e entrar descalço dentro dele, pra não assustar quem mora lá.
um sorriso que faz qualquer um retornar ao estado de pureza que antecipa o conhecimento da vida.
um sorriso, que agora lembrei, vi numa imagem estática de você, que sorria, eu sei, para mim.

albanegromonte

Oração Pelo Poema

2011-06-06T16:52:00.001-03:00

XXVI

A cem quilômetros por hora,
solto a direção do automóvel,
para escrever alguma coisa
mais urgente que minha vida.

Devo portanto utilizar
o vocabulário econômico
do Século: é proibido
amar, fumar, pisar na grama.

Mas gostaria que restasse
algum tempo para dizer
no poema as palavras súbitas
de recompensa e remissão.

Ó meu Deus, eu quero escrever
a minha vida, não teu Céu.
Eu estou só e enlouquecido
como as ovelhas mais longínquas.

Dá pelo menos a esperança
de terminar o doloroso
poema. Dá isso a teu filho,
caído, e coberto de sal.

Alberto da Cunha Melo

Sobre Espelhos

2011-06-06T16:42:00.000-03:00

"Em menino, eu tinha medo dos espelhos. O meu temor era que a imagem reflectida se movesse sozinha ou, por exemplo, que o meu corpo fizesse coisas que eu não lhe ordenava. (…) Deste temor insuperável a cegueira libertou-me".

"Não me agradam nada ou agradam-me demais. Agora, claro, livrei-me deles. Porque a cegueira é um modo drástico de apagar os espelhos".

Jorge Luís Borges

Nonsense

2011-06-06T14:43:00.000-03:00

hoje acordei despetalada. olhei-me no espelho sem me ver a face, pois recusei a muleta dos óculos. acordei triste, e já dizia o roqueiro tupiniquim nos versos infantis: " eu não nasci de óculos, se estou triste eu tiro os óculos e não vejo ninguém"
nem eu.
em meio a onda de dor que me atingiu, dor física, entenda. a tal que me rasga os músculos intercostais, como bem descreve o bom doutor que me alivia com seus remédios que nada remediam. mal remendam; segui pelas horas inválidas, buscando palavras para um poema, ou mesmo para uma carta que já há tanto tempo devo a resposta.
quis chorar, mas o coração machucado secou o leito dos olhos. e no caminho do meu pensamento, tinha uma pedra, uma montanha, um vulcão.
acendi um cigarro tentando decifrar na fumaça assassina, os segredos do futuro que já chegou. e nada me foi mostrado além do que já soubera no sonho de ontem à noite.
ouvi ao longe, o canto do bem-te-vi. mal te vi hoje quando saiu para o trabalho.
serenei o tremor nas mãos com uma xícara de café e me vesti de saudade de um tempo que nem sabia tão longe.
e é longa a distância entre estes dias tortuosos e aqueles apenas tortos. daqueles, eu trouxe as letras confusas, afogadas num papel azul-oceano. destes, ainda nem consegui salvar um minuto.
e enquanto observo o céu que se tinge de cinza (chove às vezes neste lado do Equador), ouço a realidade impressa que me chama da porta. é o despertador quem me acorda de mim.

albanegromonte

Para Não Esquecer,

2011-04-30T17:36:00.000-03:00

"A prosa é o diurno, a poesia é a noite: se alimenta de monstros e símbolos, é

a linguagem das sombras e dos abismos. Portanto, não há grande romance

que em última instância, não seja poesia."

Ernesto Sabato

Para Quem Se Sabe

2011-04-09T03:00:00.000-03:00

olhar este que se volta quando passa minha alma desnuda,
olhar que nem sei a cor, mas que me reconhece através do brilho apagado que exalo entre os fios de cabelo que soltam nos pentes agora.
olhar amigo, companheiro e que parece ter meus pensamentos descritos em pequenos dizeres que só eu ouço, que se transformam em força, que destroem meus medos, fazendo ruir as tristezas de outrora.
olhar que percebo em linha escritas quase em braille,
olhar que me impele e me faz crer que existem anjos,
e que à vezes eles estão perto demais para que se duvide que eles o são.
dois nomes para chamá-lo
e um só para senti-lo:
amigo.

albanegromonte

Desfiguração (I)

2011-04-06T14:40:00.001-03:00

canto da sala desta minha alma, exala escuridão e abandono.
do alto deste teto vermelho-sangue, segue pendurada que nem um enforcado, uma lâmpada queimada há tanto que já nem lembro a cor das paredes
e há paredes que me encarceram neste sentimento antigo que trava meus movimentos, mantendo presos meus abraços para você que chama da porta que não tem chave, onde há chumbo intransponível.
e enquanto derramo as lágrimas esquecidas de um tempo que pensava morto e tão enterrado, retorno ao umbigo atávico e me dobro em paz que não chega, que não vem, que surda e muda se esvai pelos meus dedos com unhas roídas pelas perdas, pelo esquecimento, pela dor de não querer e ter, que voltar a não-ser.
estou eu.

albanegromonte

era 2005,

2011-02-10T12:18:00.000-03:00

... e eu escrevi assim:

o Barão me dizia que nossa música nunca mais tocou,

e eu mudei de estação pra encontrá-la inteira em letra&melodia no último dial,

trazendo um gosto amargo na língua molhada de mágoa

- ah, esses amores...

vão-se janela abaixo

de escada, elevando a dor no maior tom,

correndo de costas baixas e coração embriagado com a liberdade solta na alma esgotada

pelas noites&dias cravados no calendário da cozinha,

pelo corredor escuro e parado entre paredes que restaram da demolição das palavras

malditas e mal ditas, tolas palavras,

que nem se sabe o significado... acúleos citados de poeta meio bruxo

ferindo o peito do náufrago que isolado no mar escuro&revolto, atrela-se

à lanterna dos afogados

e segue, quando em terra firme, a luz no fim do túnel estranho que se abre aqui

e vai dar numa cidade tão grande

que se não me perder por lá

será num certo olhar de promessa vaga, que me verei a sentir falta de bússola

...

(quem tirou o último tijolo do muro onde a gente se sentou esses anos todos?)

- ah, esses amores...

fugindo, rugindo maldições e pragas tantas

que até se agradece que os santos de pau oco eram anteriores a esta lenda de querer, e vão ficar

no seu cantinho de sempre, protegendo coração&corpo que ainda quer&precisa ser feliz.

levando roupas, discos, despertador, caneta de tinta invisível, fotografias de nada, metades de tudo que se pensava inteiro

(a cabeça do peixe ficou no aquário vazio)

o corpo sereia e a água toda que nascia dos meus olhos

você levou na mochila

onde nunca caberia a história verdadeira

deste nosso fracasso,

mas que guardou por inteiro

a grande mentira

que foi pensar que a gente se amou um dia.

albanegromonte

De Caneta e Papel

2011-02-08T19:36:00.000-03:00

...a falha súbita e passageira que embranqueceu hoje meu olhar e transformou as letras que lia, em um borrão medonho, me torceram as vísceras, e voltei ao medo ancestral de nunca mais poder...
meu peito gelou ao lembrar de quem esta falta fez crescer (Jorge) e de quem se escondeu para sempre atrás da ausência da luz primeira que se acende em nós (João).
e eu ainda nem mesmo fiz a minha parte.
haverá tempo, eu sei
mas ainda há vontade?
ou em sentido inverso ao ângulo das lentes, diminuiu em mim a certeza de ter o que dizer?
se há alguém no ar, responda..."

albanegromonte

À Quintana

2011-01-18T13:38:00.003-03:00

dia desses, em que chove saudade
a menina que fui, encontrou-se com a mulher que sou,
no lado de cá do espelho
as duas se olharam e não se reconheceram, tamanho era o abismo entre elas,
e tão parecido com um labirinto era a imagem que se dava quando tentavam chegar mais perto.

como era um dia desses em que chove saudade,
me encostei na parede da memória,
e sorri com o tanto que ainda não sei de mim.

albanegromonte

Desasossego de Hoje

2011-01-07T12:42:00.000-03:00

"Se escrevo o que sinto é porque assim diminuo a febre de sentir.

O que confesso não tem importância, pois nada tem importância. Faço paisagens com o que sinto (...)

Ah, mas como eu desejaria lançar ao menos numa alma alguma coisa de veneno, de desassossego e de inquietação. Isso consolar-me-ia um pouco da nulidade de ação em que vivo.

Perverter seria o fim da minha vida.

Mas vibra alguma alma com as minhas palavras?

Ouve-as alguém que não só eu?"

(Livro do Desassossego - Bernardo Soares - Fernando Pessoa)

Pedra na Lua

2011-01-06T13:07:00.000-03:00

isto não é poema nem coisa alguma. apenas uma alma

cansada, decidindo falar mais do que

a boca pode.

ou deve.

este poema não é para você.

por favor, afaste os olhos, vá olhar lá fora que tem uma lua muito bonita no céu.

este poema é para quem merecer minha intensidade de sentir&querer

para quem não tem medo do amor

para que não se assombra com turbilhões&tempestades no meio da noite,

este poema é para quem gosta de andar na chuva, de cruzar distâncias com as palmas das mãos estendidas

para beijos e o que mais vier.

definitivamente, este não é pra você,

que fica que nem a lua, pousado no céu da minha boca

ao alcance da minha voz

mas fingindo que não me ouve.

e escrever pra você é que nem atirar pedra na lua.

você e ela não se mexem

pois pedra&poesia não os atinge.

-é coisa de louco mesmo-

este poema é para alguém

que possa enlouquecer junto comigo

no meio de uma praça de uma cidade qualquer, de madrugada

quando só os tolos apaixonados, os guarda-noturnos e as mulheres em trabalho de parto

estão acordados

este poema é para quem gosta de subir escadas pra não elevar a dor

para quem come pipoca com vinho tinto barato, assistindo filmes B na TV

para quem ri de qualquer coisa,

que conhece o inferno, mas prefere o céu

para quem escreve o livro da vida na própria memória

para quem sonha de olhos abertos e se reconforta embaixo de cobertores desbotados.

este poema não é seu.

este poema é pedra na lua do seu inerte e pobre coração

que não soube reconhecer meu bem-querer por trás

das mal escritas e maltratadas linhas

de pretensa poesia

que escrevi uns dias tantos nestes anos

pensando em você.

talvez, eu tenha que pegar carona no próximo foguete

se quiser alcançá-lo.

mas, tinhosa do jeito que sou

é capaz de nem esperar foguete nenhum

e me agarrar na cauda do próximo cometa, pousar em você e olhando bem nos seus olhos castanhos

dizer, que este poema não é seu,

mas o próximo, será certamente.

albanegromonte

Cores de Adeus

2011-01-05T00:08:00.000-03:00

"o poeta é um fingidor... finge tão completamente,

que chega a fingir que é dor,

a dor que deveras sente"

Fernando Pessoa

E o que de resto ficou,

meu amigo,

foi este ar de coisa sua cada vez que olho pro lado,

ou para dentro de mim.

Seu lugar na mesa,

na sala,

na cama,

na minha alma, por ora vazia...

Ficou uma canção perdida na memória.

o cheiro, a cor, a dor

deste adeus tão sereno.

A lágrima inacabada,

o verso desfeito,

a flor seca, murcha e desmaiada

dentro do livro que nunca mais vou abrir.

Ficou ainda uma página mal escrita

maldita em sua brancura.

O vestido que não usei,

a sua cópia da chave,

a senha do banco eletrônico,

o anel azul de brinquedo

inteiro e abandonado entre as cores várias da minha

gaveta ninho de pássaros...

que dividi com seus objetos gatos famintos.

Ficou um pijama esquecido,

o vinil raro do Genesis,

a bandeira do seu time quase campeão.

(eu pensava ser campeã).

É assim que olho pro lado,

e pinto aquele seu olhar em aquarela de luzes

que vejo pelas persianas dos meus olhos,

cortinas agora rotas,

telas que são do que pensei

ser eterno e completo

com você.

albanegromonte

Shiraz

2010-12-17T23:06:00.001-03:00

sendo a palavra o caminho do teu coração
-escrevo.
descalço-me dos medos que apertam-me as sandálias
e piso em ruas de pedras quentes
disparando estrelas mudas
entre linhas e tintas
que sob teu olhar atento
serão convertidas em poesia.

albanegromonte

Encomenda

2010-12-17T21:44:00.000-03:00

Desejo uma fotografia
como esta — o senhor vê? — como esta:
em que para sempre me ria
como um vestido de eterna festa.

Como tenho a testa sombria,
derrame luz na minha testa.
Deixe esta ruga, que me empresta
um certo ar de sabedoria.

Não meta fundos de floresta
nem de arbitrária fantasia...
Não... Neste espaço que ainda resta,
ponha uma cadeira vazia.

Cecília Meireles

A Casa

2010-12-17T20:20:00.000-03:00

o silêncio tem vozes sem nome
que não possuem sossego até serem ouvidas

a casa que habitamos ecoa memórias
uma porta entreabre-se para o fundo de um grito
como se por um momento tudo regressasse à sua morte

os contornos da terra hesitam em sua posição
um lume mínimo espanta-nos os dedos
e é uma força subtil

algo dentro e fora da casa nos convida à totalidade
porém o fogo reclama ainda o nosso corpo

um passo mais e a solidão será real

Vasco Gato

Um Achado

2010-11-26T12:07:00.001-03:00

para Maat, que me estimula os achares e de quem sempre espero a resposta.

Venho desta forma solicitar ao leitor
uma cabeça de martelo
para que por caridade
me sejam arrancados das costas
todos os pregos que o tempo aí me pregou

Pregos para pendurar retratos
talvez de coisas tristes
talvez de coisas alegres

Peço-lhe que o faça com extrema delicadeza
de modo a que um dia
me seja possível coçar as costas
sem estar preocupado
com crostas ou cicatrizes

Venho pois caro leitor
pedir-lhe depurada mestria
ao arrancar-me todos os pregos
que a vida me pregou nas costas

Pregos veja-se bem
que têm servido tão-somente
para pendurar quadros
talvez de naturezas mortas
talvez de paisagens sem título

Não leve a mal o pedido
trata-se de caridade devida
ou não fosse também o caro leitor
um desses pregos
que o destino me pregou nas costas
com irrepreensível precisão

Antoni Tàpies

On The Rocks

2010-11-26T11:07:00.000-03:00

pois é pela manhã que menos me sinto real.

quando amanhece,
eu salto as paredes do labirinto e abro as cortinas pro sol
quando amanhece,
eu solto os cabelos, passo baton e corro pela casa de pijamas e sandálias prateadas, cantando canções de ninar
em ritmo de blues gasoso, ou rock on the rocks
quando amanhece,
eu adormeço meus pesadelos
fecho as páginas do livro em branco
e desescrevo a dor de ser só.
quando amanhece
eu apago do espelho
as pegadas do tempo, o fio branco dos cabelos, o sulco de saudade no lábio e a vontade de voltar

quando amanhece
eu salto, abro, solto, passo, corro, canto, adormeço, fecho. desescrevo, apago, acordo e amanheço.

albanegromonte

Aos D´Além Mar

2010-11-25T09:53:00.000-03:00

Devia morrer-se de outra maneira.
Transformarmo-nos em fumo, por exemplo.
Ou em nuvens.
Quando nos sentíssemos cansados, fartos do mesmo sol
a fingir de novo todas as manhãs, convocaríamos
os amigos mais íntimos com um cartão de convite
para o ritual do Grande Desfazer: "Fulano de tal comunica
a V. Exa. que vai transformar-se em nuvem hoje
às 9 horas. Traje de passeio".
E então, solenemente, com passos de reter tempo, fatos
escuros, olhos de lua de cerimônia, viríamos todos assistir
a despedida.
Apertos de mãos quentes. Ternura de calafrio.
"Adeus! Adeus!"
E, pouco a pouco, devagarinho, sem sofrimento,
numa lassidão de arrancar raízes...
(primeiro, os olhos... em seguida, os lábios... depois os cabelos... )
a carne, em vez de apodrecer, começaria a transfigurar-se
em fumo... tão leve... tão sutil... tão pòlen...
como aquela nuvem além (vêem?) — nesta tarde de outono
ainda tocada por um vento de lábios azuis...

José Gomes Ferreira

Objetos Perdidos

2010-11-25T09:49:00.000-03:00

para não esquecer da perene inspiração...

Por veredas de sueño y habitaciones sordas
tus rendidos veranos me acechan con sus cantos
Una cifra vigilante y sigilosa
va por los arrabales llamándome y llamándome
pero qué falta, dime, en la tarjeta diminuta
Dónde están tu nombre y tu calle y tu desvelo
si la cifra se mezcla con las letras del sueño
si solamente estás donde ya no te busco

Julio Cortázar

Para terminar o dia...

2010-11-24T19:09:00.000-03:00

História dum coelhinho que nasceu numa couve

Como os pais do coelhinho nunca mais aparecessem, a couve passou a cuidar dele como se do seu próprio filho se tratasse.
Com ervinhas tenras que cresciam ao seu redor, a couve foi criando o coelhinho dentro do seu seio até que este passou a procurar a sua própria alimentação.
O coelhinho, que tinha um coração muito bondoso, retribuindo o afecto que a couve lhe dedicava, considerava-a como sua verdadeira mãe.
A mãe couve e o seu filhinho adoptivo foram vivendo muito felizes até que um dia uma praga de gafanhotos se abateu sobre aquelas terras.
O coelhinho, ao ver que aqueles insectos vorazes devoravam tudo o que era verde, cobriu com o seu próprio corpo o corpo da mãe couve e assim conseguiu que os gafanhotos pouco dano lhe fizessem.
Quando aqueles insectos daninhos levantaram voo, os campos em volta passaram a ser um imenso deserto de areias e pedra.
O pobre coelhinho, que sempre tinha vivido nas proximidades da sua mãe couve, teve de deslocar-se para muitos quilómetros de distância a fim de procurar comida.
Mas já nada havia que se pudesse mastigar naquelas terras.
Passaram muitos dias e o pobre coelhinho estava cada vez mais magro, mais magro e faminto.
Então a mãe couve disse-lhe assim:
- Ouve meu filho: é a lei da vida que os velhos têm de dar o lugar aos novos; por isso só vejo uma solução: assim como tu viveste durante algum tempo no meu seio, passarei a ser eu agora a viver dentro do teu. Compreendes, meu filho, o que eu quero dizer?
O pobre coelhinho compreendeu e, embora com grande tristeza na alma, não teve outro remédio, comeu a mãe.

Pedro Oom

El Burro Y La Flauta

2010-11-24T12:52:00.001-03:00

talvez seja porque soube hoje que minha sobrinha caçula aprendeu a andar... mas estou um tanto inclinada aos escritos infantis... este breve conto, longe de ser para crianças, trouxe-me um profundo pensar... mas, por ser fábula, por ter bichinhos e coisa tal, emula a inocência...

Tirada en el campo estaba desde hacía tiempo una Flauta que ya nadie tocaba, hasta que un día un Burro que paseaba por ahí resopló fuerte sobre ella haciéndola producir el sonido más dulce de su vida, es decir, de la vida del Burro y de la Flauta.

Incapaces de comprender lo que había pasado, pues la racionalidad no era su fuerte y ambos creían en la racionalidad, se separaron presurosos, avergonzados de lo mejor que el uno y el otro habían hecho durante su triste existencia.

Augusto Monterroso

Historinha de Pedro, o filho

2010-11-24T11:18:00.000-03:00

... pois Clarice, até para contar uma história de filho, faz toda a diferença.

- Amanhã faço dez anos, vou aproveitar bem este meu ultimo dia de nove anos.
Pausa, tristeza:
-Mamãe, minha alma não tem dez anos.
-Quanto tem?
-Só uns oito
- Não faz mal, é assim mesmo.
- Mas eu acho que se devia contar os anos pela alma. A gente dizia: aquele cara morreu com vinte anos de alma. E o cara tinha morrido mas era com setenta anos de corpo.

Clarice Lispector

Mimo para os 27 que me seguem

2010-11-24T06:34:00.001-03:00

Mundo de K: 500 Anos de Mulheres na Arte Ocidental

Sempre faço referência ao blog Mundo de K, onde me encontro com os posts mais elegantes no quesito Arte, que este mundo virtual pode nos oferecer.

Minha "caretirinha" de sócia, já tem 2 anos e tanto, e é sem prazo de validade.

Sou fã inconteste.

Posts novos, são obrigatórios, e os antigos, surpresas que me surgem que nem presente inesperado.

Este, de 2007, é imperdível.

Copiei meu comentário, como apresentação.

Divido com vocês, e convido-os a conhecer.

E aquela coisa toda aos meus 27 seguidores!

Evohe, Kovacs.

"Ah, Alexandre!
Vir a seu blog, abrir uma janela qualquer e sempre sempre, ver-se perante um mimo de arte, seja ela qual for...
Simplesmente magnífico este video! Não o conhecia e encantei-me com tudo: a música perfeita, a sincronia deliciosa entre as imagens que se fundem de uma forma tão viva que em algumas passagens, sente-se a alegria do sorriso, fundindo-se impiedosamente com um ar de tristeza que espera o rosto seguinte... e o olhar? Sim, não tenho medo de dizer, concordando com você, que é mesmo um só olhar que nos percorre em cada uma das mudanças de cena, pincel, cultura, século ou estado de espírito do pintor ou da sua musa. Eis o segredo do artista que traz esta beleza para nós: todas as mulheres numa só. O sonho de uns e o pesadelo de outros, mas no fim, é isso... o olhar de uma mulher ultrapassa os limites do tempo ou de qualquer outra invenção do homem. Ele existe, é nossa alma única, perene e infinita.
Grata.
Você sempre me emociona".

Lamechas (para M., que hoje assim se sente)

2010-11-22T15:52:00.002-03:00

mas se é desde sempre que sinto esta vontade de chorar todo meu sentir quando te lembro,
não há razão para que seja ao me debruçar sobre minha vida, que soe-me uma aguda lágrima
que cerze as linhas do passado em um bordado de dores&mágoas que nem sabia existir assim...
aí me vem um quê de não-sei-bem-o-que-me-falta
e desabam-me notas dissonantes no teclado do piano que se esconde atrás da cortina do tempo
fazendo a tristeza dançar um tango tão triste que mais parece um fado.
e ai de mim, que nem mesmo sei desta canção, quanto mais entoá-la entre o molhado chão
onde pisas minhas pérolas de sal&água, e a voz que me falta quando fecho os olhos para não te ouvir o não-o-talvez-o-até-quando-quem-sabe...
então colho amparo no fundo do coração de quem agora diz que me segue...

e eu que não sabia o que era lamecha
debulho uma trova com todas as definições da palavra saudade.

albanegromonte

Carcere

2010-11-22T12:55:00.000-03:00

entre a boca que se abre num sorriso, e o olhar que se perde na linha além do mar,
mora meu lado de dentro
é lado que você não queria conhecer
ruim que é de se ver, tocar ou amar.
neste espaço que disse antes, mal cabe uma cicatriz
(existe, é verdade, mas se enrosca sobre os lençois encarnados de outrora, tentando ficar invisível)
é neste oco de mim, que desencontro a tristeza, que me olho no espelho invertido e vejo que minha alma não é assim tão preparada para partir
é de lá que fito os abismos, que descalço os sapatos e esmago os espinhos que me feriram
e lá tem uma garrafa de absinto que bebo em goles infinitos
-em taça de cristal verde, que nem os olhos do Ciúme
é lá que me arrebento em paredes de saudades incolores, que escrevo meus ais, que guardo minhas faltas, é lá que escondo as páginas arrancadas do livro não-escrito, desaberto em tolas páginas de papel amarelado pelas horas de tentar,
os poemas que não escrevo,
as músicas que nunca cantarei.
lá eu me viro no avesso, me entorto e me permito ser cega como sei que sou, quando tiro os óculos e só o escuro dos contornos me chegam ao olhar.
é lá que a dor maior de não ver se encontra com o vazio estúpido da minha permanência na Terra
é lá que posso lançar meu grito de interrogação
onde procuro o filho que não tive
e sinto o frio da solidão que me acompanhará na eternidade do que não deixei para marcar minha passagem por aqui
é lá onde às vezes me tranco por dentro e não atendo aos chamados
é lá onde sou tão infeliz que dou risada de mim.

albanegromonte

Tragédia Brasileira

2010-11-22T12:36:00.000-03:00

Misael, funcionário da Fazenda, com 63 anos de idade.
Conheceu Maria Elvira na Lapa — prostituída, com sífilis, dermite nos dedos, uma
aliança empenhada e os dentes em petição de miséria.

Misael tirou Maria Elvira da vida, instalou-a num sobrado no Estácio, pagou médico,
dentista, manicura... Dava tudo quanto ela queria.

Quando Maria Elvira se apanhou de boca bonita, arranjou logo um namorado.

Misael não queria escândalo. Podia dar uma surra, um tiro, uma facada. Não fez
nada disso: mudou de casa.

Viveram três anos assim.

Toda vez que Maria Elvira arranjava namorado, Misael mudava de casa.

Os amantes moraram no Estácio, Rocha, Catete, Rua General Pedra, Olaria, Ramos,
Bonsucesso, Vila Isabel, Rua Marquês de Sapucaí, Niterói, Encantado, Rua Clapp,
outra vez no Estácio, Todos os Santos, Catumbi, Lavradio, Boca do Mato,
Inválidos...

Por fim na Rua da Constituição, onde Misael, privado de sentidos e de inteligência,
matou-a com seis tiros, e a polícia foi encontrá-la caída em decúbito dorsal, vestida
de organdi azul.

Manuel Bandeira

Ausência Número 14

2010-11-22T12:28:00.000-03:00

sim, eu sinto falta da voz, da poesia palpável que crescia no meio das canções, das malcriações no palco, daquele jeito só dele de dançar, do seu olhar que atravessava a multidão nos ginásios e parecia se congelar no olhar da gente que o via tão longe, tão...
sim, eu sinto falta do verbo deste trovador...

"É saudade, então
E mais uma vez
De você fiz o desenho mais perfeito que se fez
Os traços copiei do que não aconteceu
As cores que escolhi entre as tintas que inventei
Misturei com a promessa que nós dois nunca fizemos
De um dia sermos três
Trabalhei você em luz e sombra

E era sempre, Não foi por mal
Eu juro que nunca quis deixar você tão triste
Sempre as mesmas desculpas
E desculpas nem sempre são sinceras
Quase nunca são

Preparei a minha tela
Com pedaços de lençóis que não chegamos a sujar
A armação fiz com madeira
Da janela do seu quarto
Do portão da sua casa
Fiz paleta e cavalete
E com lágrimas que não brincaram com você
Destilei óleo de linhaça
Da sua cama arranquei pedaços
Que talhei em estiletes de tamanhos diferentes
E fiz, então, pincéis com seus cabelos
Fiz carvão do baton que roubei de você
E com ele marquei dois pontos de fuga
E rabisquei meu horizonte

E era sempre, Não foi por mal
Eu juro que não foi por mal
Eu não queria machucar você
Prometo que isso nunca vai acontecer mais uma vez

E era sempre, sempre o mesmo novamente
A mesma traição

Às vezes é difícil esquecer:
"Sinto muito, ela não mora mais aqui"
Mas então, por que eu finjo
Que acredito no que invento?
Nada disso aconteceu assim
Não foi desse jeito
Ninguém sofreu
É só você que me provoca essa saudade vazia
Tentando pintar essas flores com o nome
De "amor-perfeito"
E "não-te-esqueças-de-mim"

Renato Russo, in Acrilic On Canvas

Poeta Menino, Esse Manoel...

2010-11-22T12:13:00.000-03:00

No descomeço era o verbo
Só depois é que veio o delírio do verbo.
O delírio do verbo estava no começo, lá onde a
criança diz: Eu escuto a cor dos passarinhos.
A criança não sabe que o verbo escutar não funciona
para cor, mas para som.Então se a criança muda a função de um verbo, ele
delira.
E pois.
Em poesia que é voz de poeta, que é a voz de fazer
nascimentos-
O verbo tem que pegar delírio.

Manoel de Barros

Do Cemitério dos Vivos

2010-11-07T02:01:00.000-03:00

"Vista assim de longe, a noção de horror que se tem da loucura não parte da verdadeira causa. O que todos julgam é que a coisa pior de um manicômio é o ruído, são os desatinos dos loucos, o seu delirar em voz alta. É um engano. Perto do louco, quem os observa bem, cuidadosamente, e une cada observação a outra, as associa num quadro geral, o horror misterioso da loucura é o silêncio, são as atitudes, as manias mudas dos doidos."

Lima Barreto

Para Erwin

2010-11-07T01:33:00.000-03:00

Todas as manhãs, entre o enfiar
do sapato esquerdo e do sapato direito
(...) vê a vida desfilar-lhe diante dos olhos.
Por vezes só a custo consegue
calçar o sapato direito.

Judith Herzberg

antes de partir

2010-11-07T01:15:00.001-03:00

mergulhar os pés em águas escuras, desconhecidas águas.
romper diques e cercas imperfeitas
colidir com o nada
abraçar-se ao tigre de veludo antes que o poeta o transmute em livro

sentir na pele a martelada do sangue que transborda deste coração insatisfeito
que
bate bate bate bate
em portas que ninguém abre
(pois não há mais ninguém ali)
coração este
que
apanha apanha apanha
em circuitos alternados de despedidas
(pois ninguém fica muito tempo por ali)

esculpir em aço a flor do desejo quase obsceno
no meio de tanta tragédia, de querer ainda e tanto
ser feliz e sorrir sem virar pelo avesso
o choro guardado anos a fio na garganta
que flerta com o outro fio
(da navalha)

travar toda a dor
num gole de um vinho que avinagrou
de esperar inútil em taça de vidro barato

(cristais estilhaçam no grito e era soprano aquela mulher)

sentir que pulou muito tarde do navio em chamas
e nem o mar
(o infinito aguaceiro ali na frente dos olhos que queimam)
poderá lavar esta alma
que traz ainda em si
a lembrança de nada, de tudo de todos os advérbios
temporais esquecidos

e por que não dizer agora que chegou ao fim
a tinta do bico-de-pena com que escrevo este epitáfio?

"alma esta que tatua em sua veste translúcida
a lembrança do amor que cresceu sem nascer"

albanegromonte

Relendo Posts...

2010-11-04T00:38:00.000-03:00

Que tipo de amor, vai embora sem deixar marcas?Que tipo de amor deixa você prosseguir tranquilamente sem sentir pontada qualquer de dor?Onde existiu amor, sempre sobra depois a dor.Felizmente, para mim, onde existiu dor, hoje se esbalda o amor...

Mas como sou poeta, posso sempre fingir, onde não mais encontro dor, que há. Pois é desta cor que se faz a Poesia.

Vermelha.

E quando minha alma se inclina, tanto que

tropeça nas dormentes das linhas que o Destino riscou nas minhas mãos,

volteio correntes de flores que deposito no altar do Tempo.

Dragão tatuado no meu pescoço pisca centelhas de fogo celestial,

e dobro os joelhos diante do espelho que reflete a cruz que dorme no meu

umbigo

(imploro ao vento: me leva daqui)

Então através da cortina do sentimento que corre feito trem nos

sulcos da minha face, observo o quarto vermelho sangue

logo ali no peito cicatrizado, onde

acontecimentos tardios,

detém-se nas paredes e átrios

remoendo e colhendo flores de dores, de desenganos e de saudades,

rasgando feridas

desfolhadas e inacabadas

dentro deste quarto vermelho,

para onde o vento Mistral que soprou vida em mim,

leva na sua dança de mistérios,

as evidências da morte que ali se fez há tanto.

(contemplo os campos repletos: gosto daqui)

albanegromonte

Frenesi

2010-10-28T14:58:00.000-03:00

eu trago a noite no peito
e nos pés arrasto uma fenda no Tempo
argumento com a Lua, a desnecessidade deste brilho
- há um oco de doçura em minha boca, que não sei de onde vem
e cuspo fora para sentir o amargo do ébano mastigado pelos dentes que doem.
incerto atalho me surge em frente
"minha-mãe-disse-que-eu-fosse-por-aqui!"
arranco um cogumelo esverdeado na margem da estrada e sigo por onde minha mãe não mandaria
vento rasante espalha nuvens cor de chumbo e vela derretida sobre minha cabeça
é hora de chorar.
mas não.
arrasto o braço que se liga ao coração e desnudo a pele para não sentir mais nada.
engulo flores secas, dardos envenenados e maldições ciganas
não olho para trás.
atávico terror me arde nos olhos e um desasossego me enche os ouvidos
de nunca mais
solenes pássaros desfilam a meu lado
e minha gargalhada incolor se distrai nas brumas da minha loucura.

albanegromonte

Borges

2010-10-28T13:04:00.000-03:00

"Não esqueçamos o Goofus Bird, pássaro que constrói o ninho ao contrário e que voa para trás, porque não lhe importa aonde vai, mas sim onde esteve.”

Borges in O Livro dos Seres Imaginários

Saudades de Alice

2010-10-28T12:17:00.002-03:00

"Por isso, ela ficou ali, de olhos fechados e quase acreditou que também ela estava no País das Maravilhas, embora sabendo que lhe bastaria abrir os olhos, para que a realidade monótona regressasse de novo - a relva restolhada por causa do vento, a água agitava-se por causa dos juncos, as chávenas a chocalhar eram os badalos das ovelhas, e os gritos agudos da rainha eram os gritos do pastor - e os espirros do bebé, os gritos do Grifo e todos os outros estranhos barulhos eram somente (como ela sabia) os barulhos normais de uma quinta - enquanto que os sons do gado ao longe tomariam o lugar dos soluços pesados da Tartaruga Fingida.
Por fim, pensou que a sua irmã pequenina havia também ela de vir a ser uma Senhora; e em como ela guardaria para sempre o coração simples e doce da infância; e em como ela reuniria crianças em seu redor e, por sua vez, lhes faria os olhos brilhar com histórias que lhes contaria, talvez até mesmo o sonho do País das Maravilhas; como ela compreenderia os seus pequenos problemas e as suas pequenas alegrias, recordando a sua própria infância e os dias felizes do verão".

Lewis Carroll

O Filho do Ar

2010-10-27T00:59:00.000-03:00

Uma descoberta assim, vale mesmo sendo tarde...

e se eu nunca pusesse os olhos neste poema?

A mãe abre a sombrinha e diz: «Meu filho, avança.»
Um cigano veloz e livre como a dança,
agudo como o raio e como ele feroz,
vê, porém, lá ao longe, a criança que foge,
brincando distraída, sem que a sombrinha branca
a abrigue.
«Socorro», grita a mãe. A criança
perdeu-se, todavia, na névoa da distância.
Podes ameaçar, suplicar, nada serve:
o teu filho fugiu nos braços da quimera.
Ela já tem a voz cansada de chamar:
o filho cai no fundo dum tinteiro, a sonhar.
E noutro sonho julga que entrou, ao acordar:
está na casa onde vivem as crianças raptadas,
como a Ursa Maior, de estrelas construída,
sempre pronta a partir, sempre pronta a parar
- uma casa espantosa, sobre rodas erguida.
E a mãe não sossega, e a mãe já está rouca,
a mãe soluça e volta sempre atrás, como louca,
procurando o seu filho e sem o encontrar.
Desesperada, em vão ela chama a polícia:
o raio e os ladrões têm igual malícia;
a polícia, aliás, não tem um grande faro
e os meninos roubados sabem andar no ar.
Logo pela manhã, ousam a temerosa
travessia no arame, de maillot cor-de-rosa.
Para terem sucesso, quanta calma e perícia!
E a mãe está sentada, de luto, muito triste,
sentada, muito triste, encostada à janela.
É como se o menino não fosse filho dela:
eles surgem de súbito, os meninos raptados,
no campo dos ciganos, à volta da fogueira,
ninguém sabe daonde, onde foram roubados.
Têm direito a vinho, se se faz bom dinheiro.
Ele toca o tambor, ele voa. A mãe morre.
É vasto o mundo - e novo, nocturno, perturbante.
Ó mães, desconfiai das janelas, das portas,
dos feitiços daqueles que os filhos vos transportam
para casas que vão por montes e barrancos,
puxadas pela luz de dois cavalos brancos.

Jean Cocteau

São Jorge

2010-10-25T01:33:00.000-03:00

Revirando meus livros, encontrei um exemplar bem antigo

de O Marido do Doutor Pompeu, Luiz Fernando Veríssimo, e folheando as páginas, encontrei este poema. Gostei por tantas razões , que resolvi postá-lo.

Tentei o velho e bom truque copiar-colar via Google. Nâo é que existe um vazio nesta busca? Havia, melhor dizendo, pois agora está aqui, depois de uma furiosa digitação.

Para seu deleite, uma face interessante do mestre das crônicas&afins.

Disse a mãe
"oh, vida ingrata
sempre fui boa e beata.
Três gerei
e três criei
filhos três
da mesma tez.
Cada um igual ao irmão
- mesmo leite, mesmo pão-
do mesmo ventre parido
fruto do mesmo marido.
E aos três eu ensinei
que o diabo existe e Deus é rei
e santo é o que está, de gala,
no retrato lá da sala:
cumpridor e companheiro
meu São Jorge cavaleiro
matando por Deus o dragão
com uma lança no coração.
E cresceram na mesma casa
debaixo da mesma asa
penteados pro mesmo lado
devotos do mesmo quadro".

Disse a mãe
"oh, meu desvelo
o mais velho, um modelo!
Qur criança, que rapaz,
que adulto, que capaz.
Rezava feito louco
pra ser padre faltou pouco.
Vivia entre lírios e velas
e nunca saiu com... aquelas.
Sério e trabalhador
hoje é técnico contador
e conta os dias, sem preguiça,
pros domingos ir à missa.
Vive quieto no seu canto
é devoto do santo.
O menor é um parrudo
com cabelo à la Menudo.
Joga vôlei e futebol
e basquete e handebol
faz corridas e afins
ah, e hóquei sobre patins.
Não sabe ficar parado
e come como um danado.
Não é um intelectual
-graças a Deus é normal.
Era um devoto do retrato,
mas não do santo de fato.
O que realmente adorava
era o cavalo que o santo montava".

Disse a mãe
"oh, delegado
o do meio, que pecado.
Me saiu um desregrado.
Cresceu como um salafrário
afogando gato no aquário
beijando prima no armário
(ao menos não era o contrário).
Aos treze anos já tinha
cotas num galo de rinha.
E no entanto eu o vi
ainda pequeno- por aqui!-
na frente do quadro parado
e o seu rosto iluminado
pela luz da devoção.
E pensei não foi em vão
tanto tapa e oração...
E agora a confirmação
esta lança no coração.
O do meio é devoto do dragão!"

Luiz Fernando Veríssimo, em O Marido do Doutor Pompeu, 1987

Homenagem ao Mundo de K (Top Blog)

2010-10-05T18:27:00.003-03:00

O Mundo de K merece o voto dos meus 16 leitores!
Sigam até o http://www.topblog.com.br (Categoria Cultura)

Hamlet e o Triângulo

"A fantasia leva a fama de ser a louca da casa. Mas a ciência e a filosofia, que outras coisas são a não ser fantasia? O ponto matemático, o triângulo matemático, o átomo físico não possuiriam as exatas qualidades que os constituem se não fossem construções mentais... Que casualidade! O mesmo acontece com os personagens poéticos. É indubitável: o triângulo e Hamlet têm o mesmo pedigree. São filhos da louca da casa, fantasmagorias... O que se chama pensamento científico não é senão fantasia exata. ... Por pouco que se reflita, se verá que a realidade nunca é exata e que só pode ser exato o fantástico (o ponto matemático, o átomo, o conceito em geral e o personagem poético)".

Kujawski, G. M. (1994). Ortega y Gasset. A aventura da razão (Coleção Logos). São Paulo: Moderna.

E Por Falar Em Cronopio...

2010-10-05T17:48:00.001-03:00

Agora escrevo pássaros.

Não os vejo chegar, não escolho,
de repente estão aí,
um bando de palavras
a pousar
uma
por
uma
nos arames da página,
entre chilreios e bicadas, chuva de asas,
e eu sem pão para dar, tão somente
deixo-os vir. Talvez
seja isto uma árvore,

ou quem sabe,
o amor.

Júlio Cortázar

Um Dos Sete

2010-10-05T00:33:00.000-03:00

uma estrada em chamas,
coração que se evapora em lágrimas
saudade virando o avesso da alma
um deus que não responde longe que está

corda emperrada de relógio que insiste na hora de um adeus indevido
anel de um planeta sem nome
a recordar e tecer um manto de dor
vontade de se deixar ali, sem consolo
morrendo aos tantos
largando as pétalas da blusa rosa
pelos laços da ventania que já chega

sentidos violando leis naturais
pecados se misturando ao perdão concedido

um silencioso grito rasgando
a tarde e
um fio de sangue se misturando à morna areia
que reveste o chão da terra em que ela nasceu.
e onde agora se despede da vida que não escolheu

albanegromonte

Lady Cronopio, Num Dia Distante...

2010-09-30T22:21:00.000-03:00

Pedra de sal nas pernas molhadas de mar, rosa amarela flutuando nos cabelos negros e vestida de nada, ela segue as ondas derramadas na areia. Risca no ar um nome com sua varinha de condão (digo isso, porque ela parece uma fada), lança um desejo e aguarda a Madrinha resolver se entrega de vez a este homem voz, canção e poesia, por quem ela espera há séculos. Na areia, encontra um espelho e se vê com olhos de mulher feita. Já não é mais uma menina, mas traz nos sulcos indefinidos, as marcas de tudo que sentiu neste mundo em que vive há tanto... Cada lágrima, cada sorriso, cada esperança perdida e reencontrada, cada pedaço de vida e nenhum de morte, que desta ela se livrou. Lamenta que o elixir foi-lhe oferecido tão tarde... Lamenta que Ele não tenha tomado também. Sorri um sorriso meio de lado que lhe contorce os lábios vermelhos de desejo. Sabia que o encontraria um dia. Sabia que a vida não se acabaria num fio de navalha covarde, numa noite tão feia, quando Paris era feia, e cheirava a excrementos e sangue humano. Agora que o encontrara, voltava ao mar para exigir a promessa da Madrinha, que por lá e naquele tempo tinha outro nome... Até os deuses mudam. Entra no mar sem medo, mergulha a cabeça nas ondas frias e abre os olhos pra ver... Um cavalo-marinho se aproxima, abre a boca e a beija. Um beijo de água e sal. Um beijo molhado. Um beijo de tudo. Ele se agarra às suas coxas e dissolve saudade em fragmentos de gozo. Ela reconhece o beijo, o abraço, o toque certeiro e sereno de quem sempre soube como ela gosta. Sua cabeça fica tonta, seus braços e pernas se deixam levar pelo peso da sua vontade de se abandonar ali. O seu corpo, a carrega até a superfície. Ela acorda com a brisa da noite tocando seu rosto. Atenta ao silêncio, ouve um assovio dolente e longínquo... Levanta-se, olha pro mar que mais uma vez a devolveu e pensa que agora já sabe onde ele se escondeu todo esse tempo. Sorri para seu umbigo e decide viver.

albanegromonte

Tão Lindo Isso...

2010-09-30T21:51:00.002-03:00

Vaga, no azul amplo solta,
Vai uma nuvem errando.
O meu passado não volta.
Não é o que estou chorando.

O que choro é diferente.
Entra mais na alma da alma.
Mas como, no céu sem gente,
A nuvem flutua calma.

E isto lembra uma tristeza
E a lembrança é que entristece,
Dou à saudade a riqueza
De emoção que a hora tece.

Mas, em verdade, o que chora
Na minha amarga ansiedade
Mais alto que a nuvem mora,
Está para além da saudade.

Não sei o que é nem consinto
À alma que o saiba bem.
Visto da dor com que minto
Dor que a minha alma tem.

Fernando Pessoa

Mãe...

2010-09-30T21:48:00.000-03:00

Ó mãe
aqui no teu colo,
tão bom como uma taça cheia de nuvens,
a mim, a tua criança gulosa
é me dado o teu peito,
o mar embrulhado em pele,
e os teus braços.
raízes cobertas de musgo
com novos rebentos a nascerem
para me fazerem cocegas até ao riso
Sim, estou casada com o meu ursinho
mas ele tem o teu cheiro
e também o meu.
O teu colar que eu toco
é todo olhos de anjo.
Os teus anéis que brilham
são como a lua no charco.
As tuas pernas que abanam para cima e para baixo,
as tuas queridas pernas cobertas de nylon
são os cavalos que eu cavalgarei
para a eternidade.

Ó mãe,
depois deste colo de infância
nunca irei avançar
para o mundo das pessoas grandes
como um estranho
uma invenção,
ou vacilar
quando alguém
for tão vazio como um sapato.

Anne Sexton

de um rasgado amor...

2010-09-30T21:44:00.001-03:00

o meu amor me completa quando me falta uma peça...
me segura quando fico tonta e não me deixa cair.
meu amor me olha à noite, enquanto durmo, e sabe cada suspiro ou mudança de prumo
meu amor vem de muito longe
atravessou o caminho do nosso Estado, correndo do mar pro Sertão
para me arrancar da solidão que eu encontrara e que me agarrara que nem náufrago a pedaço de madeira rota, me retomou os beijos desejados no nosso primeiro encontro, tomou minhas mãos e me prometeu o que nem sabia
mas que dizia, ser melhor que estes encontros com o nada, que terminavam ao fim, com gosto de quase desespero na manhã seguinte
há mais de 240 luas que nos iluminavam tão perto, mas não nos percebíamos nos abismos em que
nos jogaram os absurdos e estranhos amores que nos levaram a quase desistir de encontrar aquele sentimento que fora nosso um dia, mas que hoje ele trazia na memória, e eu nas páginas de um diário pueril.
o meu amor me sabe as dores, os defeitos tantos, os medos, as fases de lua que toda mulher tem,
o meu amor gosta de me ver cantar, lê meu arremedos de poesia
o meu amor me acorda com carinho de pai, me diz que sou linda descabelada quem um mico-leão
me abraça, me beija, mas é impiedoso quando me joga no banho frio às cinco da manhã
meu amor acha graça dos apelidos que crio pros bichos que rodeiam nosso jardim
meu amor sabe de mim e me deixa saber dele
meu amor me abraça à noite e vigia se os monstros antigos vão me atormentar
meu amor não é perfeito
mas mesmo quando imperfeiçoa seus atos,
continua mão sobre a minha mão, como se dissesse: já passa...
meu amor é tudo
meu amor é o passado bonito que trouxemos de volta pelas mãos do Destino
e transpondo a estrada Sertão-Mar
arrisquei o que mal tinha
mas que hoje é todo o meu tesouro.
o meu amor é...

albanegromote

Bento

2010-09-29T13:48:00.000-03:00

embaixo de um céu povoado de morangos, escuto o trinado feliz

de um bem-te-vi que me olha assim meio sonso, sobre o galho fino que vem dar na varanda do meu quarto.

entristecido sorriso meu, se choca com sua alegria desconfiada de quem sabe o que foi um cárcere.

e eu, que não sei da linguagem das aves, murmuro baixinho o nome que lhe dei: Bento?

e ele me olha com aqueles olhos sem cílios e me interroga em uma nota, o que faço eu presa nas grade da minha

varanda curta que dá pra esse jardim que mal cuido e sobrevive, pois é da natureza das plantas, sobreviver a criaturas como eu, que nada entendem de vida.

nunca tive bichinho de estimação. não sei cuidar

e descuido de mim, dos meus pulmões enfumaçados, do meu fígado bêbado, dos amores que me vêm, dos espelhos empoeirados onde mesmo não quero me ver.

pois são mais de quarenta máscaras que precisaria tirar, para saber que mulher reside em minha face antiga

em minha face nua

em minha face minha

Bento abre as asas e ensaia um voo, mas como se soubesse que me deixaria tão só, desiste, solta o galhinho que completaria seu ninho, e me canta uma ária passarinha

que conta a história de uma mulher

que sendo poeta, fez que nem o outro, nunca aprendeu a amar

e o sol se derrete entre as nuvens de chumbo quente, gotas grossas se espalham pelas copas das árvores, pelo metal branco das grades e pelas asas de Bento.

sem opção ele me vem. pousa suave entre minha mão e o ferro, me olha inocente e interrogativo, repetindo o canto triste que sempre vem nos fins de tarde...

Bento é meu amigo pássaro.

não me falta nas manhãs, onde arranco forças pra sair da cama

nas tarde poentes

nos pensamentos insanos

Bento é um príncipe amaldiçoado por uma bruxa apaixonada, e sei que qualquer dia, vai desaparecer daqui, me trazendo saudades

fazendo que o chumbo das nuvens se transfira a meus olhos

e eu vire estátua do meu próprio jardim.

albanegromonte

Quando Elas Nos Sobram...

2010-09-24T14:45:00.000-03:00

"Estas são as mudanças da alma. Eu não acredito em envelhecimento. Eu acredito em alterar para sempre
o aspecto de alguém para a luz. Eis meu otimismo".
Virginia Woolf

As minhas palavras
despi-as
até elas me ficarem
respirando nuas
debaixo da língua.

Volto-as
cuspo-as
sugo-as
sopro-as

estico-as
dos pés à cabeça
estendo-as

Faço-as grandes
como uma nave lunar
e pequenas como uma criança.
Procuro em toda a parte a linha
que me diga
onde me posso encontrar.

Ulla Hahn

Com Licença Poética...

2010-09-18T22:44:00.000-03:00

... modifico as cores do Anjo para a aquarela do meu Tricolor...

Ave, Nelson!

" O tal do livre arbítrio é uma negócio muito sério mesmo. Ao nascer, o homem recebe de Deus o direito de decidir sobre seus caminhos e, para tanto, ganha uma inteligência tida como superior, uma boa dose de sensibilidade e um coração capaz de abrigar as mais longínquas paixões. E isso é o livre arbítrio. Se o homem souber usá-lo, ou seja, se acionar racionalmente a sua inteligência, se conseguir captar todas as coisas transcendentes que nos envolvem e se tiver dignidade suficiente para viver uma paixão acima de qualquer temporalidade, será, então, feliz. Pois saibam todos desse mundo de Deus que é assim que surge um tricolor. É apenas uma questão de estilo. De entendimento. Até mesmo de cultura. Ou seja, se o cidadão não sabe sequer o que quer dizer transcendente, temporalidade ou racionalidade, jamais conseguirá entender essa coisa séria que se chama livre arbítrio. E como não entende, não decide: vai no embalo. Aí vira essa coisa misturada, pobre, revoltada e cheia de Uh-Tererê. É isso aí.

Classe é para quem tem. Quem não tem, vira massa!"

Nelson Rodrigues

Para Chico

2010-09-18T22:35:00.000-03:00

"Te perdôo
por te trair...

Chico Buarque

agora você me chega,
olhar enviesado, emudecido e febril
e eu espremendo as laranjas para fazer seu suco
pergunto do dia.
a dureza de sempre, o patrão, o trânsito, você sabe.
me beija na testa, abre a tampa da panela, pergunta sabendo a resposta se fiz caldo verde
lambe a colher que repousa na boca do fogão e joga na pia.

tudo como foi ontem e como será amanhã.

você tira a camisa, seu cheiro de homem penetra em minhas narinas
e absorvo feliz o que vem de você
mas não é tudo como foi ontem.
entre o cheiro do seu suor que se mistura com o perfume amadeirado que lhe dei no último Natal
sinto a doce e orvalhada fragrância de rosas
ajeito os óculos e observo suas costas
um risco fino cor de sangue, atravessa-lhe inteiro
unhas grandes, afiadas e pintadas
se materializam em meu pensamento
e mais perto chego
você se vira e vejo que seu olhar está úmido e seus lábios tensos
tomo a sua mão e pergunto sem palavras o que houve.
você dá de ombros e diz que sim,
foi além do trabalho, da mesa do bar, da batucada com os amigos
tira do bolso uma caixinha prateada e me entrega sorrindo.
abro sabendo o que há.
uma rosa de ouro com pétalas de rubi
me ancoro na cadeira, tiro meu colar e completo o buquê há tantas luas iniciado
você me ajuda a recolocá-lo no pescoço, me acaricia os cabelos
e me convida praa dançar mais uma vez
o tango da sua traição
sigo seus passos quase feliz

tudo foi como ontem e será amanhã

a noite entra na madrugada, acordo em seu peito e sinto o compasso do seu respirar
cubro seus pés
visto uma roupa escolhida há tanto,
recolho o buquê de rosas prêmio
e deixo sobre a cama
no espelho, a minha alma se mostra angustiada
abro a porta devagar e me lanço sem raiva
ao mundo que só vi através dos seus olhos enviesados, emudecidos, febris...
Adeus.

... da minha terrinha amada...

2010-09-18T21:54:00.003-03:00

"... eu sou um verso de Carlos Pena Filho num frevo de Capiba

ao som da Orquestra Armorial

Sou Capibaribe num livro de João Cabral"

Lenine

Testamento do Homem Sensato

Quando eu morrer, não faças disparates
nem fiques a pensar: “Ele era assim…”
Mas senta-te num banco de jardim,
calmamente comendo chocolates.

Aceita o que te deixo, o quase nada
destas palavras que te digo aqui:
Foi mais que longa a vida que eu vivi,
para ser em lembranças prolongada.

Porém, se um dia, só, na tarde em queda,
surgir uma lembrança desgarrada,
ave que nasce e em vôo se arremeda,

deixa-a pousar em teu silêncio, leve
como se apenas fosse imaginada,
como uma luz, mais que distante, breve.

Carlos Pena Filho

Lightheaded

2010-09-17T16:46:00.001-03:00

...pois que ao ver este video, dei de pensar na origem do fogo...

Adormidera

2010-09-17T14:33:00.000-03:00

"diz que não sabe do medo da morte do amor

diz que tem medo da morte do amor

diz que o amor é morte é medo

diz que a morte é medo é amor

diz que não sabe"

Alejandra Pizarnik

Escrevo-te um poema, onde há nuvens se enovelando em raios de um sol que nasce,

onde o canto do bem-te-vi, é um soluço de saudade,

e de onde posso te ver através de um espelho labirinto, que me entontece

que nem a lembrança do teu beijo,

ou da tua mão tinta de vermelho-sangue quando arrancaste meu coração

e o levaste pra longe, onde nunca posso chegar.

Escrevo-te em papiros recentes, carta de náufrago, bilhete de amor-menino;

rabisco as paredes da caverna nua que me surge entre o olhar que se aventura, detalhes da tua geografia decorada em letras de vidro que se partem ao pensamento que

me cega, tamanho é o prazer de recordar momentos e tais...

Escrevo-te aqui de onde não poderia, com tinta de papoulas mornas,

com o resto de dor

com o desejo inteiro de te partir em pedaços e te carregar comigo, em cada bolso

em todas as entradas e saídas da roupa que visto

mesmo se estiver nua

Escrevo-te um poema assim translúcido na insanidade de quem não sabe o que é bem que

se dá neste peito vazio de onde retiraste o tolo coração.

albanegromonte

Poema

2010-09-09T14:21:00.002-03:00

Em todas as ruas te encontro
em todas as ruas te perco
conheço tão bem o teu corpo
sonhei tanto a tua figura
que é de olhos fechados que eu ando
a limitar a tua altura
e bebo a água e sorvo o ar
que te atravessou a cintura
tanto tão perto tão real
que o meu corpo se transfigura
e toca o seu próprio elemento
num corpo que já não é seu
num rio que desapareceu
onde um braço teu me procura

Mário Cesariny

O Brasir é piquenu mermo!

2010-09-02T22:20:00.000-03:00

Ah...! Dispois de tantu amô
di tantu beju gostozu
di tantu cheru cherozu, nóis briguemu.
Não...nóis briguemu e foi uma briga fatá
ela me disse: acabousse
e eu disse: isso memu acabousse tudo
i nóis dois fiquemu mudo sem vontade de falá.
Cada um feiz sua trouxa
I na hora da partida nem si oiêmu.
I xinguemu,
sim, nus xinguemu comu si podi xingá:
eu ti odeio, eu ti disprezo, baba de cururu!!
Mandinga de sapo secu.
Ocê vai pro norti eu vou pro sur.
Nunca mais queru ti vê,
nem nutiça eu queru tê.
Eu juru pro Deus do céu nunca mais quero ti vê.
mas nem pintado de caivão lá do fundo do quintá.
I si eu cuntigu a sonhá,
acordu i façu treiz cruiz.
É cruiz, cruiz, cruiz...
U Brasir é muinto grandi dá bem pra nóis separá.
Ela inguliu um saluço e eu inguli bem uns quatro,
óh! Carquei o pé nu matu.
passôsse tantu de tempu que nem é bão recordá.

Onti nóis dois se encontremu,
ninguém tentô disfarçá,
eu parti pra riba dela cum fogu acesu no oiá
e ela me deu um arrochu,
qui si eu foci um cabra froxu,
tava aqui em dois pedaçu.
I foi tantu beju gostozo,
tantu cheru cherozo,
intonce nóis se alembremu,

o Brasir é tão piquenu num dá pra nus separá...!!!

Rolando Boldrin

Sylvia, Forever

2010-09-02T20:59:00.000-03:00

Sei o que há no fundo, ela diz.

Conheço com minha própria raiz.

Era o que você temia.Eu não: já estive lá.

.É o mar que você ouve em mim,

Suas frustrações?

Ou a voz do vazio, essa é a sua loucura?

.O amor é uma sombra.

Como você chora e mente por ele.

Ouça: estes são seus cascos; fugiram, como cavalos.

Vou galopar a noite inteira
Até que sua cabeça vire pedra, seu travesseiro vire turfa,

Ecoando, ecoando.

.Ou devo te trazer o borbulhar das poções?

Isso agora é chuva, esse silêncio imenso.

E este é seu fruto: branco-metálico, como arsênico.

.Sofri a atrocidade dos poentes.

Queimada até as raízes

Meus filamentos ardem e ficam, emaranhado de arames.

.Meus estilhaços se espalham em centelhas.

Um vento violento assim

Não suporta obstáculos: preciso gritar.

.A lua, também, não tem pena de mim: me engole,

Cruel e estérilSeus raios me arruínam.

Ou quem sabe a peguei.

Eu a deixo fugir, fugir

Magra e minguante, como depois de uma cirurgia radical.

Seus pesadelos me enfeitam e me possuem.

.Dentro de mim mora um grito.

De noite ele sai com suas garras, à caça

De algo para amar.

.Sou torturada por essa coisa negra

Que dorme em mim;

O dia inteiro sinto seu roçar leve e macio, sua maldade.

.Nuvens passam e se dissipam.

São estas as faces do amor, pálidas, irrecuperáveis?

Foi pra isso que atormentei meu coração?

.Não consigo compreender além.

E o que é isso agora, essa cara

Assassina com seus galhos sufocantes? -

O beijo traiçoeiro da serpente.

Petrifica o desejo. Esses são os erros, solitários e lentos,

Que matam, matam, matam.

Sylvia Plath

Retalhando um poema

2010-09-02T08:41:00.000-03:00

"Preciso sim, preciso tanto. Alguém que aceite tanto meus sonos demorados quanto minhas insônias insuportáveis. Tanto meu ciclo ascético Francisco de Assis quanto meu ciclo etílico bukovskiano. Que me desperte com um beijo, abra a janela para o sol ou a penumbra. Tanto faz, e sem dizer nada me diga o tempo inteiro alguma coisa como eu sou o outro ser conjunto ao teu, mas não sou tu, e quero adoçar tua vida. Preciso do teu beijo de mel na minha boca de areia seca, preciso da tua mão de seda no couro da minha mão crispada de solidão. Preciso dessa emoção que os antigos chamavam de amor, quando sexo não era morte e as pessoas não tinham medo disso que fazia a gente dissolver o próprio ego no ego do outro e misturar coxas e espíritos no fundo do outro-você, outro-espelho, outro-igual-sedento-de-não-solidão, bicho-carente, tigre e lótus."

Caio F.

Y Si Fuera Ella

2010-09-02T08:11:00.000-03:00

"... a veces siente compasión por este loco, ciego y

loco corazón

¿era? ¿quién me dice si era ella?

y, si la vida es una rueda y va girando y nadie sabe

cuándo tiene que saltar

y la miro... y, ¿si fuera ella? y, ¿si fuera ella?

y, ¿si fuera ella?"

Alejandro Sanz

toma da minha mão este coração que já pulsa ao teu compasso,
arranca as velas blusas do teu corpo branco
e me salva do naufrágio que é te imaginar em outros braços
lança-me ao fogo do pecado e depois me lambe as feridas de graus incontáveis
bebe a água cristalina que nasce na fonte dos meus olhos que espelham teus sorrisos
abre a rosa que em botão trago fechando o vestido
e me beija com a língua que fala as mentiras que preciso ouvir
me olha ainda uma vez, enquanto me sou
e mais outra vez me vê.
pois a partir deste ponteiro irracional que cruza o relógio inverso
serei apenas a lembrança de um amor que de tão grande era, não pôde sobreviver.

albanegromonte

Achei este jogado na rua...

2010-08-29T21:14:00.000-03:00

"é provável que fale de ti para descobrir onde é que ainda gosto de mim. no fundo, tu não existes, ou já não existes dentro de mim, fazes parte do meu falhanço. surge o risco de enlouquecer sozinho. mas, se me estiveres a ouvir, ajuda-me a caminhar na tua direcção. não me dês espelhos, não me enganes mais, não demores a chamar-me".

Al Berto

July, 23

2010-08-11T23:38:00.000-03:00

então era ela e eu nem sabia.
rodopiando em minha cabeça através das madrugadas insones, bailando canções
de caixinhas,
sonhando chocolates mordidos em metades incompletas
dentro da boca úmida,
fora da língua muda.
e éramos nós
acontecendo em pixels de fotos, em acordes dissonantes, em alegrias desvairadas.
e era eu,
e ela sabia.
mas nem me contava para que em surpresa chegasse o vento castanho-claro
arejando as velas do barco no porto deste lado do coração meu
que pulsava pela blusa em toques de platinela
era uma rosa o meu perfume
que nela avisava minha presença
e eu entrava em cada um dos seus poros inquietos
ainda que nem soubesse.
e somos nós, hoje que já passou uma era,
fronteiras dissipadas em mares que não conhecemos
bandeiras erguidas em mastros de absoluto querer bem sabendo a quem
e é dela hoje o dia que se faz.
e todo este amor
que há em mim.

Lady Cronopio

Para Maria Tereza

2010-07-20T13:33:00.000-03:00

me conta uma história antes de dormir.
me abraça em concha,me guarda em teu peito e me faz um carinho demorado nos cabelos, até que os pensamentos ruins procurem outro abrigo.
desenha em giz cor-de-rosa, uma aventura de bailarina que se enamora de um facho de luz, que vive no fundo do mar, deitado numa concha, de onde fogem três a cada dia, pérolas lilases que ao chegarem à superfície se transformam em fadas e vão brincar em carrosseis guiados por unicórnios prateados que cantam fados e derramam gotas de cristal por onde passam...
diz pra mim, que esta bailarina tem olhos que nem os meus e dentes separados, que sorri e chora de tudo, que dança sem muito jeito, mas que canta tão bonito...
em giz amarelo-ouro, desenha a casa, a cama, a mesa e os copos que tem na casa da bailarina, e me esconde o nome dela, até que eu saiba pelo cheiro de flor, que ela é quem sussurra na janela, entre as cortinas de sonhos bons, que então vagam em pétalas de flor acabando de nascer...
me conta do rouxinol apaixonado pela bailarina desde que ela vivia na caixinha, e das músicas que ele canta no silêncio deste amor, nas manhãs antes que as horas ardam...
- você não sabe contar histórias assim?
então conta aquela de quando me conheceu numa foto e já se apaixonou...

albanegromonte

De Hoje

2010-07-19T11:39:00.000-03:00

agora que me vejo através do espelho passado,
encontro presente o que sempre fui e não pretendia...
à soleira da porta,
um bem-te-vi me avisa que é hora,
língua do sol me lambe a perna que foge do lençol amarrotado
e pelas íris quase nuas de visão, entendo a manhã anunciada
como um bilhete do Tempo que ido assim
nem se fez sentir ausente.
e pressinto através dos sentidos absurdos, o cheiro de mar, de vento, de tempestade...
retorno ao sonho para te encontrar ali inerte, ante a criação do mundo
olhos enviesados de sempre
mãos que não se acham onde ficar...
e é mesmo você, que me olha então da porta sonolenta quase fechada desta dimensão que não alcanço
e é este seu sorriso de flor empalhada
que me acende as cores
me faz descer arco-íris e nuvens
rumo ao rio que me soa o Douro, melancólico rio
onde vou navegar meu sonho de estar sempre em você.

albanegromonte

To You (escrito antes, mas eu não sabia)

2010-07-18T22:43:00.002-03:00

Raio de luz
Quebrando a bruma
lume cone de aeroplano
Avalon, deusa-Mãe:
Fogueiras tântricas serpenteando nossos corpos nus
vestidas nas fantasias delas- Elas
-todas em nosso espelho Matrix RevolutionsBlow Up- Click!
Eu era Ursula no filme de James Bond
- my name is Bond!

Angelina tu, Jolie Tomb Raiderno céu sem estrelas dos anjos alemães que saltavam de trapézios inacabados
no filme de Win- I won- This war

Nenhuma meiga Meg.
Olhar fantasma desespero
e espero perguntando ao pó que nem Allen.
Dust. Ask TheTróia, Briseida meu calcanhar
o teu perfurado pela flecha harpia olhos de.
Mulher-Gavião, Mulher-Gato, Stormy Tempestade de areia
e Névoa...
XY
XX
Gattaca. 1984. Blade Runner. Torre Negra de Stephen King.
Morgana, Guinevere, Eva, Lilith, Gioconda, Madonna, Marilyn, Garbo
eu&ela
Nina, menina na madrugada sem fim
infinda em minha alma
Espírito dela.
Minha Santa.
Desmancho em cores da minha orgulhosa bandeira
-um laço de fita pra te enfeitar-

albanegromonte

E...

2010-07-18T21:48:00.003-03:00

dentro do meu olhar mora um grito

anunciado este, que envolve dias quase inteiros e noites em claro

mesmo que escuro seja este olhar...

e no avesso das minhas pálpebras você está.

entre o grito e o desespero solene do espelho que se parte

após a palavra não dita

antes do verbo que se forma na garganta

e correndo pela trilha das lágrimas que se faz nos sulcos da minha alma

eu vejo teu sorriso desmaiando

eu sinto teu cheiro de violetas

eu toco tua pele translúcida.

e enquanto se esvai tua imagem

no cochilo das minhas pálpebras cansadas

amparo o querer ser algo além da memória, da saudade, do destino...

e desfaço o nó do entendimento nas palavras cruzadas que faço de olhos fechados

desfiando a teia do sentimento que nunca se finda em mim.

albanegromonte

Caminhos Do Espelho

2010-07-18T18:27:00.003-03:00

E sobretudo olhar com incidência. Como se nada se passasse, o que é certo.
Mas a ti quero olhar-te até estares longe do meu medo, como um pássaro no limite afiado da noite.
Como uma menina de giz cor-de-rosa num muro muito velho subitamente esbatido pela chuva.
Como quando se abre uma flor e se revela o coração que não tem.
Todos os gestos do meu corpo e voz para fazer de mim a oferenda, o ramo que o vento abandona no umbral.
Cobre a memória da tua cara com a máscara daquela que serás e afugenta a menina que foste.
A nossa noite dispersou-se com a neblina. É a estação dos alimentos fritos
E a sede, a minha memória é de sede, eu em baixo, no fundo, no poço, bebia, recordo.
Cair como um animal ferido no lugar de hipotéticas revelações.
Como quem não quer a coisa. Nenhuma coisa. Boca cosida. Pálpebras cosidas. Esqueci-me. Dentro o vento. Tudo fechado e o vento dentro.
Sob o negro sol do silêncio douravam-se as palavras.
Mas o silêncio é certo. Por isso escrevo. Estou só e escrevo. Não, não estou só. Ha alguem aqui que treme.
Ainda que diga sol e lua e estrelas refiro-me a coisas que me acontecem.
E o que desejava eu?
Desejava um silêncio perfeito
Por isso falo.
A noite parece um grito de lobo.
Delícia de perder-se na imagem pressentida. Levantei-me do meu cadáver, fui á procura de quem sou. Peregrina, avancei em direção àquela que dorme num país ao vento.
A minha queda sem fim na minha queda sem fim onde inguém me esperava pois ao descobrir quem me esperava outra não vi senão a mim mesma.
Algo cai no silêncio. A minha palavra foi eu embora me referisse à aurora luminosa.
Flores amarelas constelam um círculo de terra azul. A água treme cheia de vento.
Deslumbramento do dia, pássaros na manhã. Uma mão desata as trevas, arasta a cabeleira da afogada que não cessa de passar pelo espelho. Volto à memória do corpo, hei-de regressar aos meus ossos de luto, hei-de compreender o que a minha voz diz.

Alejandra Pizarnik

Um Nome de Canção

2010-07-18T14:36:00.004-03:00

quero ser em ti

o que nunca pensei ser em alguém

desvendar tua alma, deixá-la num canto e buscar teu cheiro em abraços tímidos,

teu sabor de língua e chocolate,

tua maciez imaginada em noites que se foram assim vazias e agora não mais.

quero que sejas em mim

a promessa de eternidade

a música suave que leva os pares de borboletas a dançar pelos veludos das folhas incautas

quero que vibre na ponta dos meus dedos,

cada sentido teu além dos 6 que existem em toda mulher.

quero você em mim,

menina, mulher

mãe, filha, amante

o que seja

apenas quero que em nós, vinguem os sentires dramáticos

dos poemas ainda não escritos e quem sabe serão

em tua pele, com os cílios meus a tatuar cada verso

deste amor que não se sabe

não se explica

nem se vê, além das íris do teu olhar

que vez por outra que nem agora, pousa no meu, assim cheio de vontades que nem me atrevo

a traduzir.

albanegromonte

A Sereia Das Pernas Tortas

2010-06-05T22:02:00.003-03:00

Era uma vez uma mulher que tão depressa era feia como era bonita.
Quando era bonita, as pessoas diziam-lhe:
-Eu amo-te.
E iam com ela para a cama e para a mesa.
Quando era feia, as mesmas pessoas diziam-lhe:
-Não gosto de ti.
E atiravam-lhe com caroços de azeitona à cabeça.
A mulher pediu a Deus:
-Faz-me ou bonita ou feia de uma vez por todas e para sempre.
Então Deus fê-la feia.
A mulher chorou muito porque estava sempre a apanhar com caroços de azeitona e a ouvir coisas feias. Só os animais gostavam dela, tanto quando era bonita como quando era feia, como agora que era sempre feia. Mas o amor dos animais não lhe chegava. Por isso deitou-se a um poço. No poço, estava um peixe que comeu a mulher de um trago só, sem a mastigar.
Logo a seguir passou pelo poço o criado do rei, que pescou o peixe.
Na cozinha do palácio as criadas, a arranjarem o peixe, descobriram a mulher dentro do peixe. Como o peixe comeu a mulher mal a mulher se matou e o criado pescou o peixe mal o peixe comeu a mulher e as criadas abriram o peixe mal o peixe foi pescado pelo criado, a mulher não morreu e o peixe morreu.
As criadas e o rei eram muito bonitos. E a mulher ali era tão feia que não era feia. Por isso quando os criados foram chamar o rei e o rei entrou na cozinha e viu a mulher, o rei apaixonou-se pela mulher.
-Será uma sereia?- perguntaram em coro as criadas ao rei.
- Não, não é uma sereia porque tem as duas pernas, muito tortas, uma mais curta que a outra. - respondeu o rei às criadas.
E o rei convidou a mulher para jantar.
Ao jantar, o rei e a mulher comeram o peixe. O rei disse à mulher quando as criadas foram embora:
- Eu amo-te.
Quando o rei disse isto, sorriu à mulher e atirou-lhe com uma azeitona inteira à cabeça. A mulher apanhou a azeitona e comeu-a. Mas, antes de comer a azeitona, a mulher disse ao rei:
- Eu amo-te.
Depois comeu a azeitona. E casaram logo a seguir no tapete de Arraiolos da casa de jantar.

Adília Lopes in, A Bela Acordada de Obra, Lisboa, 1997 Portugal

R.E.M. - Losing My Religion

2010-04-28T18:47:00.000-03:00

Memórias

2010-04-23T20:09:00.004-03:00

eu era do nada, um pouco.

vagava no escuro,

tropeçava em meus pés descalços e caía a cada abismo que se dava.

(concessão de um mundo que se retirava de um outro, então)

era eu, um novelo desembrulhando dores

meus olhos derramavam sete cachoeiras de saudades.

tempo não havia.

sol e lua eram um só, encobertos pelos cílios negros que sempre acolheram minha visão.

e não havia luz, e não havia som nem cor.

eu era um pouco do nada

que se arrebentava a cada dia que advinhava pelos ponteiros da bomba-relógio

que batia descompassada no lado esquerdo do peito vazio.

era eu assim.

mas espelho da vida se retocou

e num mês 11, antes que no duodécimo se cumprisse a profecia da insanidade

acordei de mim

e te vi...

e aí começa outro verso que já não cabe aqui.

albanegromonte

Tão bonito isso...

2010-04-23T19:10:00.001-03:00

"Não caibo nesta tarde que me desfolhas
sobre o coração. Renovam-se-me sob os passos
todos os caminhos e o dia é uma página que lida
e soletrada descubro inatingível como o vento a rua e a vida
As mesmas mãos que antes desfraldavam
domésticas insígnias abaixo dos beirais
emprestam novos pássaros às árvores
Pétala a pétala chego à corola desta minha hora
Roubo meu sera qualquer outro tempo
não há em mim memória de alguma morte
em nenhum outro lugar me edifiquei
Arredondas à minha volta os lábios para me dizer
recuo de repente àquele princípio que em tua boca tive
Eu sei que só tu sabes o meu nome
tentar sabê-lo foi afinal o única
esforço importante da minha vida
Sinto-me olhado e não tenho mais ser
que ser visto por ti. Há no meu ombro lugar
para o teu cansaço e a minha altura é para ser medida
palmo a palmo pela tua mão ferida"

Ruy Belo

Incertezas de um tempo passado... (da gaveta)

2010-04-23T19:00:00.003-03:00

enquanto amarro no peito o laço invisível da saudade que carrego no coração
marco em vermelho os lábios
deixo que o Sol reveja parte de mim
e largo um sorriso plástico no meio da calçada por ando passo
derramando poesia em cada pé que se revela
a passos apressados de viver ainda mais.
e no peito carrego uma cruz
na cabeça um desejo
no sexo um sonho
no olhar uma distância
na flor que reage à tempestade uma esperança
no vazio as presenças
na saudade medonha um sorriso de qualquer sentir
que não seja o de te ter novamente aqui.
da tua janela uma luz
olho pro outro lado ainda que ninguém esteja lá para me acolher
e apago a estrela que te dei.
ainda acho que lembrança minha qualquer te entristecerá um dia,

mas de que serve esta incerteza?

albanegromonte

Cavaleiro das Estrelas

2010-04-23T18:16:00.003-03:00

no pescoço,

um Jorge de ouro.

corpo fechado pelo manto vermelho

flechas e espadas não me tocam

tornozelo traz o dragão domado

- coração a fé.

e um dia haverá

em que Jorge me levará à Lua

e verei lá de cima

a terra todinha azul.

albanegromonte

PalaVra dE miM

2010-04-22T22:51:00.002-03:00

sOmbras
EspAços inacabados em meus dias e noites
que se refazeM como sE eu nãO já esTivessE
quAse moRta

raiO de sol aCorda Minhas peRnas,
anTes que meu sonhO se acabe
e nunca Mais conSegui tua boCa na minHa tão junto
que nãO seJa nestes sonHares impoStos pelo canSaço de viVer em vãO

acorDa o relóGio, o teLefonE, a faXineira
e eu Me enrosCo serPente
noS lençoiS sem teu cHeiro que jÁ nEm sei a coR
se é qUe houve cor qualquer num OutubRo frio
que arDe ainda no fogo sAgrado destA alma que choRa tuA
auSência, tUa quase pResenÇa
teu diZer coisa sem neXo
a me enTontecer de deseJo
carne minha tão tensa e ceGa
segue roLando ladeira aCima
que nem O outro contOu no InferNo que sonhou- oU conheceu- qUem saBerá?

não teNho noMe de flOr
nãO sou suaVe, nem sei dançaR.
dizem de mim, oS que se pensaM
que sOu vítiMa da oBsessão do aMor
amoR que nuncA vem
amOr que semprE vai e me deixA
sem somBra alGuma nuM deserTo maior que o Saara
alma tRôpega, taciturna, silenCiosa alMa qUe caRrega meu corPo
que agorA é teu, taManha a marca que cravAste em ferro fOgo&luZ

e Se não possO te beijaR
nem jaMais diZer que te aMo
rastrEio naS estrelas de nós doIs que às veZes me entram
pela fresta Da jAnela eteRnamente fechadA
um Poema de naDa,
uM dizer iNsano
um Qualquer imperfeitO verSo
prA tradUzir a ti, o verBo de mIm.

albanegromonte

Lembrando Djabal. Onde anda você?

2010-04-21T22:05:00.003-03:00

"Sou prateado e exato. Não tenho preconceitos.
Tudo o que vejo engulo no mesmo momento
Do jeito que é, sem manchas de amor ou desprezo.
Não sou cruel, apenas verdadeiro -
O olho de um pequeno deus, com quatro cantos.
O tempo todo medito do outro lado da parede.
Cor-de-rosa, malhada. Há tanto tempo olho para ele
Que acha que faz parte do meu coração. Mas ele falha.
Escuridão e faces nos separam mais e mais."

Espelho, Sylvia Plath

Algo...

2010-03-16T23:54:00.002-03:00

Toca-me, conjuga um verbo que conheças
no presente do indicativo, soletra-o na segunda pessoa
do singular ao meu ouvido, dá-me qualquer coisa
que me pareça eterno

José Rui Teixeira

Faz de conta...

2010-03-12T17:34:00.001-03:00

Faz de conta que ela era uma princesa azul pelo crepúsculo que viria, faz de conta que a infância era hoje e prateada de brinquedos, faz de conta que uma veia não se abrira e faz de conta que sangue escarlate não estava em silêncio branco escorrendo e que ela não estivesse pálida de morte, estava pálida de morte mas isso fazia de
conta que estava mesmo de verdade, precisava no meio do faz-de-conta falar a verdade de pedra opaca para que contrastasse com o faz-de-conta verde cintilante de olhos que vêem, faz de conta que ela amava e era amada, faz de conta que não precisava morrer de saudade, faz de conta que estava deitada na palma transparente da mão de Deus, faz de conta que vivia e que não estivesse morrendo pois viver afinal não passava de se aproximar cada vez mais da morte, faz de conta que ela não ficava de braços caídos quando os fios de ouro que fiava se embaraçavam e ela não sabia desfazer o fino fio frio, faz de conta que era sábia bastante para desfazer os nós de marinheiros que lhe atavam os pulsos, faz de conta que tinha um cesto de pérolas só para olhar a cor da lua, faz de conta que ela fechasse os olhos e os seres amados surgissem quando abrisse os olhos úmidos da gratidão mais límpida, faz de conta que tudo o que tinha não era de faz-de-conta, faz de conta que se descontraíra o peito e a luz dourada a guiava pela floresta de açudes e tranqüilidade, faz de conta que ela não era lunar, faz de conta que ela não estava chorando.

Clarice Lispector

Vidro

2010-01-05T21:52:00.003-03:00

Está hoje um dia de vento e eu gosto do vento
O vento tem entrado nos meus poemas de todas as maneiras e
só entram nos meus versos as coisas de que eu gosto
O vento das ásvores o vento dos cabelos
o vento do inverno o vento do verão
O vento é o melhor veículo que conheço
Só ele traz o perfume das flores só ele traz
a música que jáz à beira-mar em agosto
Mas só hoje soube o verdadeiro valor do vento
O vento actualmente vale oitenta escudos
Partiu-se o vidro grande da janela do meu quarto

Ruy Belo in Orla Marítima e Outros Poemas (Assírio&Alvim, 2008)

Beleza...

2009-12-29T01:05:00.002-03:00

Nosso destino individual está, nesses tempos, nas mãos de insensatos.
O consolo é que, felizmente, em meio a tanta insensatez, em meio a tanto disparate, existe gente que continua pintando ou esculpindo, que segue escrevendo ou sonhando; ou seja, produzindo beleza. Que misteriosa é a beleza!

Jorge Luis Borges / Borges Verbal, Emecê Editores – Buenos Aires

Cortazar

2009-12-10T22:36:00.001-03:00

Agora escrevo pássaros.
Não os vejo chegar, não escolho,
de repente estão aí,
um bando de palavras
a pousar
uma
por
uma
nos arames da página,
entre chilreios e bicadas, chuva de asas,
e eu sem pão para dar, tão somente
deixo-os vir.
Talvez
seja isto uma árvore,
ou quem sabe,
o amor.

Júlio Cortázar